Marthy J. Cannary

Westlich der Cimarron-Wüste, ein paar Meilen vor dem Panhandle von Oklahoma, hatte Douglas Dowd Land von seinem Vater geerbt. Frederick Dowd war vor seinem Tod so wirr im Kopf gewesen, dass er kein Rind mehr von einem Misthaufen unterscheiden konnte. Das lag in der Familie, und Douglas zweifelte nicht daran, dasselbe Schicksal zu erleiden. Er mochte diesen Flecken Erde, und er würde hinausreiten und sich an der Weite des Prärielandes erfreuen, bis er selbst den Verstand verlor. Er wollte "am Gras riechen", wie es sein Vater genannt hatte. "Dort vorn", sagte in diesem Moment sein Vormann Warren Hubbell, der ihn begleitete. Er zeigte auf eine Stelle einige Yards vor ihnen. "Sie haben es wieder getan!" Da sah auch Douglas Dowd die blutgetränkten Halme....