Lassiter 2832

20.000 Dollar Preisgeld? Für ein Pokerturnier? Das hatte es noch nie gegeben. Der Mann senkte seine Laterne und lachte in sich hinein. Er riss den Aushang vom Schwarzen Brett der Apotheke ab und wollte ihn gerade wegstecken, als ein Schuss knallte. Irgendwo die Straße runter ging Licht an, der Rest der Mainstreet in diesem kleinen Kaff in Colorado blieb still und dunkel. Der Mann aber lag reglos neben seiner flackernden Laterne im Straßenstaub. Der Schütze beugte sich über ihn und griff nach dem Aushang. Blut durchtränkte das Papier. Aber die unerhörte Summe war noch deutlich zu lesen und der Ort des Turniers auch: Cheyenne, Wyoming Territorium. Der Schütze grinste und ließ den Aushang in seiner Hosentasche verschwinden.

Das Mondlicht schien matt auf die Mainstreet von Eagle Ridge. Der Staub lag schwer und müde auf der Straße, als könne nichts ihn je aufwirbeln. Als der erste Schuss knallte, zitterten die geschlossenen Fensterläden in einer Mischung aus Panik und Routine. Sie kannten das Spiel. Der Klang der Revolver war nichts Neues für sie. Schatten huschten über Verandas und positionierten sich in dunklen Fenstern. Die Salve der Schüsse schwoll an. Schreie mischten sich in diese Melodie des Todes. Der erste Mann landete im Dreck der Mainstreet, dann der zweite. Der Staub der Straße trank das Blut der Männer wie ein Verdurstender. Und als die Sonne aufging, glitzerten ihre Strahlen in den tiefroten Lachen, die sich über die Mainstreet verteilten wie harmlose Regenpfützen.

Die Tür quietschte und fiel leise scheppernd ins Schloss. Irgendwo grölte jemand, woanders wurde mit einem Blechnapf gegen Gitterstäbe geschlagen. Hysterisches Lachen hallte durch die nackten Flure. Kondenswasser lief in Tropfen die groben Backsteine hinunter. Maude trat in den Gang und folgte dem Guard zur nächsten Gittertür. Schlüssel rasselten. Durch ein hohes Fenster fiel Sonnenlicht auf den dreckigen Boden. Waren die Gänge hier schon immer so lang gewesen? Als Maude schließlich vor der Kiste mit ihren Habseligkeiten stand, erkannte sie ihr Kleid kaum wieder. Was hatte sie damals nur für ein Leben geführt? Maude schluckte. Das war vorbei. Sie hatte dafür bezahlt, und nun würde alles anders werden. Maude Fergurson schwor sich, diese Gänge nie wieder zu betreten. Eher würde sie sterben!

Auf dem Tisch lagen die Revolver fein säuberlich nebeneinander, der Größe nach aufgereiht. Fast, als wäre das hier eine Ausstellung, als sollten sie besonders gut zur Geltung kommen. Als wären sie der Star der Show und nicht Cane.
"Verdammter Cane", knurrte eine Stimme. Keiner hörte sie.
Die Revolver wurden eingerahmt von vier Winchesters. Links lagen zwei Tomahawks und rechts stand der graue Pappkarton mit den Platzpatronen. Sie glänzten in der Nachmittagssonne.
Ein Schatten fiel auf den Tisch und die glänzend polierten Läufe der Waffen. Eine Hand griff nach der Smith & Wesson. Mit fliegenden Fingern öffnete die Hand die Trommel, ließ die Munition herausfallen und warf sie in die Kiste mit den Platzpatronen. Dann griff der Schatten in seine Jackentasche und holte einen anderen Satz Patronen heraus...