Immernie

Schindels neue Gedichte, nach fast zehn Jahren des lyrischen Schweigens, sind auch solche des Alters und des Abschieds, wie der Autor selbst, augenzwinkernd, bekennt. Nicht von ungefähr erinnert der Titel an die Unmöglichkeit einer Umkehr. Auf diesem »Gang« werden die Leser mit 55 hochpersönlichen Gedichten von magischem Sprachfluss beschenkt. Melancholisch, gelegentlich scheinbar sterbensmüde, dann aber aufspringend und heiter, locken sie auf den Spuren poetischer Empfindungen, Wahrnehmungen und Einsichten »durch sämtliche Dunkelheiten hin zu den Lichtern«: etwa zur Anschauung der Liebe im vollen Glanz ihres Ornats ebenso wie in ihrem Alltagskleid. Und immer wieder sind es eindringliche Bilder der Natur und auch der Tiere, die den Dichter entzücken und verwundern. Er nimmt seine Leser dorthin mit, wo sich aus luftiger Höhe auf den Boden allzu trister Realitäten hinabschauen lässt, und schafft es, Gedicht um Gedicht, das Unsichtbare mit Sprache sichtbar zu machen.

Kühn und in alle Richtungen wuchert die Wundwurzel, Robert Schindels neue Lyriksammlung. Manche ihrer Enden ragen weit hinauf bis in die »Zukunftsgebirge«, andere seitwärts in die Gegenwart, zu den »ständigen Männern in der Hotellobby« mit den »nicht ungierigen Augen«, zur »nie gesehnen blonden Frau / im Speisewagen« und ins »Gezwitter dieses Sehnens / nach ausgewiesenen Bereitschaften«. Wieder andere, nicht zu kappende, reichen tief in die Vergangenheit, in den Rumbulawald bei Riga, wo die »Juden unterm immergrünen Hügel« liegen, »in ihrem Totsein zugegeben unflexibel«.
In achtundsechzig neuen Gedichten entfaltet der »jüdische Troubadour, der dunkle Humorist aus Wien« (Marcel Reich-Ranicki) erneut die ganze Meisterschaft seiner Formkunst – vom zartesten Hauch bis zum Villonschen Aufbrausen, doch stets mit einem »Lächeln / vom Augendruck her«.
i›So liegt die Wurzel wund
So prangt sie nachtverschattet
Und geht zugrund
Ist in den Zukunftskerzen allbestattet
Verknotet Wörterbilder tief im
Sehnsuchtsmund

Zwischen »stillen Tagen« und »kalten Tagen« stimmt Robert Schindel in Nervös der Meridian seine »Verlustlieder« und andere Gesänge an, in denen es oft um die Liebe geht, um das Unterwegssein und um das langsame Vergehen der Zeit. Die elegischen und balladesken Gedichte erzählen von Politischem und Privatem, von der Sehnsucht nach besseren Welten und verdeutlichen – einmal mehr –, daß ihr Autor ein Meister der Lyrik ist, ein sprachmächtiger Rebell. Robert Schindel, dessen Werk mit dem Erich-Fried-Preis (1993) und dem Eduard-Mörike-Preis (2000) ausgezeichnet wurde, ist ein Dichter in der Tradition von Heine, Brecht und Celan. Mit Nervös der Meridian ist ihm ein reifer, hellsichtig-weiser Band geglückt – ein neuer Schindel.

Kein Jude in Österreich, dessen Familiengeschichte nicht von einer barbarischen Monotonie ist: vertrieben – verschollen – zufällig überlebt. Wenn wir uns anschauen, wissen wir: Auch du? Wenn wir reden, wissen wir: Kein Antisemit, ein Mensch mit Gedächtnis. Das ist nicht eben häufig in Österreich.

Gebürtig ist ein unvergleichlicher Roman, der nun verfilmt wurde und im Frühjahr 2002 in die Kinos kommt: Er erzählt aus der Gegenwart heraus über jene Befangenheit und Verstrickungen aus Scham und Lüge, die sich als ›gläserne Wand‹ immer wieder aufs neue zwischen die unsere Jahrhundertkatastrophe überlebenden Juden und die nächste Generation der deutsch-österreichischen Nichtjuden schiebt.
Im Mittelpunkt stehen das ungleiche Zwillingspaar Danny und Alexander, die Freundinnen Christiane und Mascha und der Wiener Schriftsteller Emmanuel Katz: Sie alle sind gemeinsame Opfer einer niemals vergehenden Vergangenheit. Gebürtig ist aber auch ein Liebesroman: getragen von der Hoffnung, daß Liebe und Verstehen zwischen den Gebürtigkeiten einmal möglich werden.

"Ohneland: Nicht wenige tragen ein Gefühl davon mit sich herum, kennen den Zustand, der hier in einem ungehörten Wort zum Begriff sich verdichtet; jene, die es in den kalten Städten umhertreibt, überall im Exil, die so etwas wie Heimat nur noch im Ungefähr der Erinnerung wissen als jäh aufbrechende sinnliche Lust auf einen bewohnbaren Planeten. »Und hast du nichts im Maul, nur Luft/ Der Westwind fährt dir durchs Gewand/ Du stehst herum mit deinem Großen Gähnen/ Und schluckst und schluchzt. Du bist im Ohneland.«"