Mortimer Stone

Mitternacht!Dumpf hallten die zwölf Schläge der alten Kirchturmuhr durch den kleinen Ort Ravenmoor im Norden Englands. Das Läuten klang so unheimlich, als würde der Teufel persönlich am Glockenseil ziehen. Hank Reynolds bekam es nur am Rande mit. Denn der zweiundvierzigjährige stämmige Mann mit der Halbglatze und dem spitz zulaufenden Kinnbart war gerade mit Glocken ganz anderer Art beschäftigt.Nämlich mit denen der heißen Braut, die sich vor ihm auf dem schmalen...