Lassiter 2757

Die Dunkelheit der Nacht hatte sich über die kleine Hüttensiedlung gelegt. Für Seamus O'Neill war ein weiterer ereignisloser Tag zu Ende gegangen. Einer von vielen Tagen, an denen er fast schon bedauerte, mit dem Schiff an der Ostküste gelandet zu sein. Seine alte Heimat würde er vermutlich niemals wiedersehen, und seine neue hatte ihn nicht gerade mit offenen Armen empfangen.
Unruhig wälzte er sich auf seiner Pritsche hin und her, bis er irgendwann einschlief. Aber seine Ruhe war nicht von langer Dauer. Tosender Lärm ließ ihn plötzlich hochschrecken. Laute Stimmen schnitten durch die Luft, und Schreie aus Angst und Hilflosigkeit ertönten.
Noch ehe O'Neill überhaupt wusste, was geschah, wurde die Tür seiner Hütte eingetreten. In eindeutiger Absicht stürmten zwei Vermummte herein.
Und dann ging alles ganz schnell!

Die Miene des Mannes war verschlossen, sein Blick in stiller Einkehr auf den Boden gerichtet. In seinen Händen hielt er einen Umschlag, der mit einem Wachssiegel versehen war. Noch schien er unschlüssig, was mit dem Dokument zu geschehen hatte, doch dann ging er schlurfend der jungen Frau entgegen, die schon fast sehnsüchtig auf eine Reaktion wartete.
"Ich habe diese Entscheidung nicht leichtfertig getroffen", sagte der Mann wie als Entschuldigung, "aber es gibt dunkle Kräfte, die meine Erfindung für sich beanspruchen. Deshalb musst du die Pläne ans Komitee übergeben. Dich werden sie nicht verdächtigen."
Die Eröffnung kam für Sheryl Barrington überraschend, doch sie willigte ein. "Ich werde dich nicht enttäuschen, Daddy", sagte sie flüsternd und nahm den Umschlag entgegen.

Es gab nicht viele Männer, die wussten, was ihr Leben wert war. Max Porter gehörte nicht zu ihnen. Und während er bäuchlings und halb ohnmächtig auf einem schmutzigen Laken lag, konnte er immer nur an die zehntausend Dollar denken, die man ihm gestohlen hatte.
Klappernd fielen die Kugeln, die der Doc ihm aus dem Rücken schnitt, in eine Blechdose. Nach einer halben Flasche Whisky hielten sich die Schmerzen in Grenzen, doch was der Alkohol nicht schaffte, war, Porters Gedanken an Rache zu ersticken.
Er wollte sein Geld zurückhaben! Ganz gleich, ob er sich dafür mit dem Teufel persönlich anlegen musste!

Erschöpft legte Spike Morgan seine Axt beiseite, wischte sich mit einem Tuch den Oberkörper trocken und zog sein Hemd wieder an. "Macht's gut, Leute!", rief er seinen Kameraden im Holzfällerlager zu, schulterte die Axt und trat den Heimweg an.
Es war ein langer, harter und heißer Tag gewesen, doch für das Wohlergehen seiner kleinen Familie nahm Morgan die Strapazen gerne in Kauf. Außerdem stellte es für ihn die Krönung eines Arbeitstages dar, seine geliebte Frau und seine kleine Tochter in die Arme nehmen zu können.
Heute aber sollte sich Morgans Feierabend nicht gestalten wie die vielen Wochen und Monate zuvor. Niemand nahm ihn auf der Veranda seines Hauses in Empfang, niemand reagierte auf seine Rufe. Und als er die Tür öffnete und nach wenigen Schritten das Wohnzimmer erreichte, erkannte er auch den Grund dafür.
Das Grauen, das Spike Morgan schlagartig überfiel, schnürte ihm die Kehle zu!

Er musste ganz in der Nähe sein! Die Spuren waren frisch und nicht älter als zwei Stunden. Lassiter verfolgte den Flüchtigen schon seit Big Springs und war ihm noch nie so nahe wie jetzt gewesen.
Das Gelände wurde jedoch unwegsam; der Staub der Prärie ging über in eine schroffe Felslandschaft, die die Fährte des Gesuchten schon bald verschlucken würde. Und das bedeutete, dass Lassiter trotz des steinigen Pfades, den sein Grauschimmel zu überwinden hatte, nicht innehalten durfte.
Es dauerte nicht lange, da bemerkte der Mann der Brigade Sieben, einen wichtigen Faktor außer acht gelassen zu haben. Und diese Unaufmerksamkeit rächte sich, als Lassiter es am wenigsten erwartete!

Der Staub der Straße hinterließ bei jedem Atemzug einen faden Geschmack im Mund und trocknete die Kehle aus. Lassiter würde sich erst einmal ordentlich den Hals durchspülen müssen, ehe er seinen Weg nach Abilene fortsetzte. Und dieses Kaff namens Red Junction kam ihm gerade richtig.
Der Mann der Brigade Sieben war sicher, dass es auf keiner Karte zu finden war. Ebenso zeigten sich auch keine Menschen auf der Durchgangsstraße, lediglich ein ausdrucksloses Gesicht hinter einem Fenstervorhang.
Lassiter hatte Zweifel, ob es in dieser aus windschiefen Gebäuden bestehenden Siedlung überhaupt einen Saloon gab. Er bemerkte jedoch schnell, dass dies sein kleinstes Problem war!

Dämmerschein herrschte vor. Trotzdem schien die Stimme, die mit einem Mal aufklang, aus den finstersten Tiefen der Hölle zu stammen. "Haben Sie sich Ihr Ende so vorgestellt?", klang es rau auf. "Gefesselt an einen Stuhl, mit der Gewissheit, den morgigen Tag nicht mehr zu erleben?"
Angsterfüllt weitete sich ein Augenpaar. Äderchen traten hervor wie blutrote Rinnsale in weißem Gelee. "Was zum Teufel wollen Sie von mir? Ich habe Ihnen nichts getan!"
"Sie haben mir nichts getan", kam es geradezu mildtätig zurück. "Aber die, denen Sie ein Leid zugefügt haben, würden Schlange stehen, um Ihr Ende mitzuerleben. Und ich bin derjenige, der ihnen die Genugtuung gibt, die sie in ihrem Leben niemals erfahren durften!"

Die Konföderierten-Uniform, die neben zwei gekreuzten Säbeln an einer Holzwand hing, wurde vom schwachen Schein einer flackernden Petroleumlampe aus den Schatten gerissen. Der schwer atmende alte Mann, der in einer Ecke seines Zimmers saß, sah eine Bewegung außerhalb des Lampenscheins und meinte rau: "Sind Sie gekommen, um mich zu töten?"
Während sich langsam ein Gesicht aus der Dunkelheit schälte, folgte die Antwort. "Diese Frage sollten Sie doch leicht selbst beantworten können, Colonel Anderson."
Der Angesprochene starrte in die kalten Augen von Mayor George Kaplan, und sein Herz wurde zu einem pochenden Klumpen. Anderson hatte in seinem Leben schon viele Schlachten geschlagen, doch erstmals war er sicher, die Konfrontation mit seinem Feind nicht zu überleben...

Eine unheimliche Stille hatte sich über die Szenerie gelegt. Minutenlang starrte Clint Baron, Vorarbeiter der "Wesker Mining Corporation", auf den dunklen Schacht, in dem zehn seiner Arbeiter verschwunden waren, um Sprengladungen anzubringen. Der Fels glich dem Rachen eines Ungetüms, das jeden verschlingen wollte.
"Warum dauert das so lange?", schnauzte Troy Wesker, Eigentümer des Unternehmens. "Die Drahtleitungen sind verlegt! Ich will, dass das Ding endlich in die Luft geht!"
Die Arbeiter kamen aus dem Schacht hervor und rannten wie besessen. Für Wesker aber waren sie nur entbehrliche Nummern auf einer Liste von Männern, die jederzeit ersetzt werden konnten.
"Hochjagen!", forderte der Unternehmer. Und als sein Vorarbeiter nicht auf der Stelle reagierte, betätigte er selbst den Auslöser.

Sie war entkommen!
Obwohl Hannah Jackson steckbrieflich gesucht wurde und sich bereits in den Fängen von Marshal Archer befunden hatte, war ihr die Flucht geglückt.
Doch sie hatte es nicht getan, um ein Leben lang vor der Justiz davonzulaufen, sondern um Rache zu nehmen für den Tod ihres Ehemanns. Und der jungen Frau war durchaus klar, dass sie bei der Ausführung ihres Vorhabens draufgehen konnte.
Die Gedanken daran versuchte sie zu verscheuchen und setzte ihren Ritt nach Medlin Place fort. Hannah merkte jedoch schnell, dass die Schwierigkeiten bereits begannen, lange bevor sie das Opfer ihrer Vergeltung gefunden hatte.