Lassiter 2722

Lassiter zügelte sein Pferd am Rand des Canyons und richtete den Blick in die Tiefe. Unten, zwischen den Felsen, ritt der Mann dahin, dessen Fährte er folgte, als säße ihm der Leibhaftige im Nacken.
Lassiters Gesicht hatte sich verschlossen; es wirkte wie aus Stein gemeißelt. Er hatte den Mörder Hank Logan eingeholt. Doch er würde entkommen, wenn Lassiter nicht rasch handelte! Entschlossen zog er die Winchester aus dem Scabbard, hebelte eine Patrone in den Lauf, hob den Kolben an die Schulter, zielte und drückte ab.
Der Schuss peitschte und erzeugte Echos im Canyon. Doch er ging fehl! Logan riss sein Pferd zurück und sprang aus dem Sattel. Mit schnellem Griff schnappte er sich das Gewehr, und als Lassiters zweiter Schuss krachte, sprang er schon in die Deckung übereinander getürmter Felsen ...

Lassiter zügelte den Falben, legte die Hände übereinander auf das Sattelhorn und ließ den Blick über die Ansammlung von Häusern und Hütten schweifen, die zu beiden Seiten einer breiten, staubigen Main Street errichtet worden waren.
Er hatte Lordsburg erreicht. Eine verwitterte Holztafel an einem Pfahl, auf die mit schwarzer Farbe der Name des Orts gepinselt worden war, verriet es. Der Zahn der Zeit hatte die Farbe verwaschen und zum Teil abblättern lassen.
Lassiter hoffte, dass hier die Fährte der beiden Banditen endete, die die Bank in Las Cruses überfallen und einen Kassierer sowie einen Deputy Sheriff, der sich ihnen in den Weg stellte, erschossen hatten. Nachdem sie ihrer gerechten Strafe zu entkommen drohten, hatte sich Lassiter, der sich zufällig in der Gegend aufhielt, an ihre Fersen geheftet.
Jetzt schnalzte er mit der Zunge und trieb das Pferd an...

Als auf dem Hügel, den sich die staubige Poststraße emporwand, ein Gewehrschusses erklang, fiel Lassiter seinem Pferd in die Zügel. Fast gleichzeitig dröhnte ein Revolverschuss. Die ineinander verschmelzenden Echos verhallten. Lassiter trieb das Pferd an, jagte es den Hang hinauf und sah unten in der Ebene die Postkutsche stehen. Eines der sechs Pferde lag reglos am Boden. Über eine Anhöhe nördlich der Poststraße sprengten vier Reiter. Sie ritten, als säße ihnen der Leibhaftige im Genick.
Bei der Kutsche sah Lassiter drei Männer und eine Frau, die ein knöchellanges graues Kleid und einen weißen Hut trug. Ein weiterer Mann, mit einem braunen Anzug bekleidet, lag neben der Stagecoach am Straßenrand.

Elam Carter war angetrunken und zum Streiten aufgelegt. Als Lionel Tucker den Saloon betrat, glaubte er ein Opfer gefunden zu haben. Elam lehnte mit dem Rücken am Tresen, stierte aus geröteten Augen den Smallrancher an, und rief: "Sieh an, der Drei-Kühe-Rancher! Kein Zutritt, Tucker! Das ist eine geschlossene Gesellschaft, und du stinkender Kuhbauer gehörst nicht dazu."
Die Geräusche im Saloon waren fast schlagartig verstummt. Das Interesse eines jeden im Schankraum galt nur noch Elam Carter, dem Sohn des größten Ranchers im County, sowie Lionel Tucker, der dabei war, im Schatten der Bar-C Ranch eine Rinderzucht aufzubauen. Die Beleidigung durch Elam war eine einzige Herausforderung gewesen.

Lassiter befand sich in einer Schlucht in den Laramie Mountains, als er rasenden Hufschlag von Süden her vernahm. Er trieb sein Pferd hinter einen haushohen Berg übereinander getürmter Felsblöcke am rechten Rand der Schlucht, zog die Winchester aus dem Scabbard, stieg vom Sattel aus auf den Gesteinshaufen und kletterte ihn behände nach oben.
Lauter und lauter donnerte der Hufschlag heran, und schließlich stob der Reiter um einen Knick des Canyons und geriet in Lassiters Blickfeld. Er lag regelrecht auf dem Pferdehals und umklammerte ihn mit beiden Armen. Es sah so aus, als hielt er sich mit letzter Kraft auf dem Pferderücken.
Als der Reiter fast auf einer Höhe mit Lassiter war, tauchten drei Verfolger auf. Es waren Indianer!

Der Galgenbaum stand unmittelbar am Rio Grande. Eine Schar, bestehend aus fast einem Dutzend Reitern, hatte sich um ihn versammelt. Von einem der Äste der Eiche baumelte ein Lasso, dessen Ende zu einer Schlinge geknüpft war. Sie schaukelte vor dem schweißüberströmten bärtigen Gesicht eines Mannes, der auf einem Rotfuchs saß und dessen Hände auf den Rücken gefesselt waren.
Lassiter, der ein Stück weiter nördlich aus einer Lücke zwischen zwei Hügeln ritt, traute seinen Augen nicht. Schlagartig war ihm klar, dass bei der knorrigen Eiche ein Lynchmord stattfinden sollte. Lassiters Blut geriet in Wallung. In dem Moment, als einer der Reiter dem schwitzenden Mann die Schlinge über den Kopf streifte, zog er die Winchester aus dem Scabbard, repetierte und jagte eine Kugel über die Köpfe des lynchwütigen Haufens.

Ein glitzerndes Auge starrte durch ein Astloch im Fensterladen in den dahinterliegenden Raum. Eine Laterne, die über dem Tisch von der Decke hing, erleuchtete ihn spärlich. Das Licht reichte jedoch nicht aus, um die Ecken auszuleuchten. Am Tisch, der für das Abendessen gedeckt war, saß ein Mann von etwa dreißig Jahren und rauchte. Die Frau - lange dunkle Haare, mittelgroß und sehr schlank - stand mit dem Rücken zum Fenster am Herd. Jetzt drehte sie sich um und in das Auge des heimlichen Beobachters trat der Ausdruck kaum zu bezähmender Gier. Sally Murdock war fünfundzwanzig Jahre alt und eine sehr schöne Frau. Der Mann am Fenster wandte sich ab, ging zu den vier Kerlen, die am Rand des Farmhofes im Schatten gewartet hatten, und sagte halblaut: "Ein Kerl und eine Göttin. Ich werde viel Spaß mit ihr haben." Das Unheil nahm seinen Lauf ...

Die Indianeragentur am Dry Creek in der Wind River Reservation lag in völliger Dunkelheit. Die Menschen schliefen. Das Unheil jedoch näherte sich auf leisen Sohlen. Zehn, fünfzehn, zwanzig schemenhafte Gestalten glitten aus der Finsternis, besetzten den Hof des ehemaligen Armeepostens, zerschlugen die Türen der Agentur und des Nebengebäudes, in dem die Angestellten des Agenten schliefen, und erstürmten mit tödlicher Entschlossenheit die Gebäude. Schrille Angst- und Todesschreie wurde laut. Kaum dass der letzte Schrei verhallt war, flackerten Feuer auf. Als die Angreifer wie ein Spuk wieder in der Nacht verschwanden, standen die Agentur und der Palisadenzaun sowie die Wachtürme des verlassenen Forts in hellen Flammen. Victor Blasiol, der Indianeragent, seine Familie und alle seine Helfer waren tot ...

Als Amos Sheridan aus dem Zuchthaus in Lubbock entlassen wurde, warteten vor dem Gefängnistor seine vier Söhne auf ihn. Sie hatten für ihn ein Pferd mitgebracht, ein Gewehr sowie einen Patronengurt mit einem Holster, in dem ein schwerer 45er Coltrevolver steckte. Fünf Jahre lang hatte Amos Sheridan das Gefühl gehabt, in dem Zuchthaus lebendig begraben zu sein; Jahre, die seinen Hass genährt hatten und ihn mörderisch werden ließen. "Die Demütigungen hinter diesen Mauern werde ich zu vergelten wissen", presste er hervor, indes er sich den Revolvergurt umschnallte. "Wir reiten nach Tulia. Dort werde ich Lester Dudley das Fell über die Ohren ziehen." Er riss sich ungestüm in den Sattel. "Ich will den Bastard tot vor mir liegen sehen und auf seinen Stern spucken." Er hämmerte seinem Pferd die Fersen in die Seiten und ließ die Zügel schießen. Seine Söhne folgten ihm.

Langsam schritt Brandon Mitchell die Mainstreet von Great Bend hinunter. Die Winchester trug er links am langen Arm. Auf dem Stern an seiner rechten Brustseite brach sich das Sonnenlicht. Sein rechtes Handgelenk streifte beim Gehen den Knauf des Revolvers. Mechanisch setzte der Sheriff einen Fuß vor den anderen. An den Fenstern drückten sich die Bewohner der Stadt die Nasen platt. Irgendwo hinter den Häusern bellte ein Hund. Vor dem Saloon blieb Brandon Mitchell mitten auf der Straße stehen. In seinem Gesicht zuckte kein Muskel. Er zeigte nicht die Spur von Furcht. "Jameson!" Seine Stimme trieb über die Fahrbahn und versickerte in der Stille.