John Sinclair 2322

Gefahr!
George spürte sie mit all seinen Sinnen. Er konnte sie förmlich riechen, schmecken und sogar hören. Es war ein leises, kaum vernehmbares Zischeln und Schaben, wie er es noch nie zuvor in seinem Leben vernommen hatte. Und das machte ihm am meisten Angst.
Auch den Geruch konnte er nicht zuordnen.
Allerdings war er nicht gänzlich unbekannt. Da war etwas Vertrautes, das in George Erinnerungen auslöste. Erinnerungen an einen Mann, der eigentlich hierhergehörte, aber schon lange nicht mehr da gewesen war.
Im Prinzip hätte er sich darüber freuen müssen, dass er zurückgekehrt war.
Wenn nur die Angst nicht gewesen wäre. Und so tat George das, was von ihm in solchen Fällen erwartet wurde.
Er schlug Alarm!

"Hast du das gehört, Jon?"
Nein, hatte Jon offenkundig nicht, denn er schnarchte ungerührt weiter. Helen musste ihn an der Schulter wachrütteln. Begleitet von einem unwilligen Grunzen schlug Jonathan Shaw die Augen auf und sah sich verdutzt um. Seine Frau hatte die Nachttischlampe eingeschaltet. Ihre von der Sonne gebräunte Haut war blass geworden. Das war deutlich zu erkennen, auch wenn eine Gesichtshälfte im Schatten lag.
"Was ... was ist los?", murmelte Jon, trunken vom Schlaf. "Warum weckst du mich mitten in der Nacht auf?"
"I...ich glaube, es ist jemand im Haus!"

Sie nannten sich Apocalyptic Riders und sie liebten Motorräder, Frauen und den Teufel!
Wie ihre biblischen Vorbilder, so brachten auch sie Tod und Verderben über die Menschen. Wenn das Dröhnen ihrer Feuerstühle erklang, war es meistens schon zu spät. Und die Polizei war machtlos, denn den Teufelsanbetern gelang es immer wieder rechtzeitig, über die Grenze nach Mexiko zu flüchten. Wer ihnen dabei in die Hände fiel, der war verloren. Und nur der Teufel mochte wissen, wie viele Vermisste auf das Konto der Apocalyptic Riders gingen.
Es kam sogar vor, dass ihre Opfer freiwillig mitfuhren, in der Hoffnung, ein echtes Abenteuer zu erleben. Ein verhängnisvoller Irrtum. Wer sich mit den apokalyptischen Reitern einließ, der war verloren.
So wie Deborah Caine und Carol Dryer ...

Asmodis erschien in einer Wolke aus stinkendem Schwefeldampf!
Der peitschende Knall, der dabei entstand, hallte tausendfach von den Wänden der Grotte wider und erreichte auch die nackte Frau, die vor den Trümmern des Siegels stand. Ihre Haut schimmerte bläulich, die schwarzen Haare knisterten, als stünden sie unter Strom.
Obwohl die Frau ihm den Rücken zuwandte, wusste Asmodis, dass sie seine Anwesenheit längst bemerkt hatte. Selbst wenn er lautlos wie ein Schatten erschienen wäre, ohne entsprechende Duftmarke, wäre ihr sein Kommen nicht verborgen geblieben.
Dafür war sie viel zu mächtig. Mächtiger noch als er, der Teufel. Denn sie war die Große Mutter. Die Geliebte Luzifers. Die Hure Babylon.
Und ihr Name lautete Lilith!

Ein Kratzen an der Scheibe ließ Lydia aus dem Schlaf hochschrecken.
Sie brauchte sich nicht erst mühsam zu orientieren, sie war sofort hellwach. Ihr Blick glitt zum Fenster, vor dem eine nackte dürre Gestalt mit weißer Haut hing. Sie klammerte sich mit den Krallen an die hölzerne Wand, sodass die Flughäute wie übergroße Lappen vor der Scheibe schlackerten und die Sicht ins Freie verwehrten.
Die Gestalt presste ihr Gesicht gegen das Glas und fletschte die Zähne. Sie waren blutverschmiert, ebenso wie die Lippen.
Jede andere Frau wäre beim Anblick dieser Fratze vor Furcht vergangen. Nicht so Lydia. Sie sah die Kreatur schließlich nicht zum ersten Mal. Sie kannte sogar ihren Namen.
Er lautete Naema!
Und sie war nicht nur ein Kind der Großen Mutter, sondern auch einer von Liliths Engeln der Unzucht und Hurerei ...

"Wir erbitten deine Ankunft, Baal. Wir, die wir zu deinen Füßen im Staube kriechen. Steige hinab von deinem Berg Peor und lehre uns das Leben, den Tod, die Unzucht und die Macht. Uns, die wir dir unsere Seelen weihen. Wir flehen dich an, Baal Peor. Wir, die wir dir unsere Leiber darbieten. Nimm uns, erhöre uns, besudle uns, auf dass wir die Wahrheit erkennen."
Die Stimme der jungen Frau hallte durch den finsteren Raum, der nur von wenigen flackernden Kerzen erhellt wurde. Es waren genau fünf. Fünf Kerzen, die vor den angewinkelten Knien der anwesenden Personen standen. An den Spitzen eines Pentagramms, in dessen Zentrum der aufgeschlitzte Kadaver eines Hahns lag.
Unvermittelt hob sich die Stimme der Vorbeterin, als sie den Namen des Dämons mit Stentorstimme hinaus brüllte. Ein eiskalter Windstoß fuhr durch das Innere des geschlossenen Raums. Die Kerzenflammen flackerten, bizarre Schatten huschten über die Wände.
Einige Mitbeschwörer zuckten zusammen, blickten sich angstvoll um, fielen dann aber in den Sprechgesang ein, mit dem die Vorbeterin den Namen des Dämons skandierte.
"Belphégor! Belphégor! BELPHÉGOR!"

Der Sturm kam von Osten.
Er fegte vom Festland über die Nordsee und wühlte das Wasser auf. Haushohe Wellen rollten gegen die Klippen. Das Krachen, mit dem sie zu kalter Gischt zerstoben, vermengte sich mit dem Donnern des Gewitters, das sich über Aberdeen und Cove Bay zusammengezogen hatte.
Die Nacht war so schwarz, dass kaum ein Lichtstrahl hindurchdrang. Nur das Flackern der Blitze, die aus den tiefschwarzen Wolken zuckten, vermochte die Dunkelheit kurzzeitig aufzureißen.
Sturm war zu dieser Jahreszeit nichts Ungewöhnliches, Gewitter hingegen schon. Beides tobte mit vernichtender Stärke über das Land, rüttelte an den Häusern, schleuderte Schindeln von den Dächern und entwurzelte Bäume.
Die Hölle selbst schien ihre Pforten geöffnet zu haben. Und nicht wenige Menschen bekreuzigten sich, als sie das Heulen des Windes vernahmen. Es hörte sich an, wie das Wehklagen gepeinigter Seelen, die auf ewig im Feuer der Verdammnis schmorten ...

"Das ist eine gute Frage", murmelte ich.
Angesichts des toten Mädchens sträubten sich mir die Nackenhaare. Und dabei stand ich nicht mal persönlich vor der Leiche, sondern betrachtete sie mir auf den Fotos, die Chiefinspektor Tanner mit ins Büro gebracht hatte.
Es machte generell keinen Spaß, Verstorbene zu betrachten. Noch viel weniger, wenn sie Opfer eines Gewaltverbrechens geworden waren. Im Fall von Peggy Page war es mir sogar noch unangenehmer, denn das Mädchen war gerade mal fünfzehn Jahre alt geworden, bevor ihm jemand den Schädel mit einem stumpfen Gegenstand eingeschlagen hatte.
Der Täter beziehungsweise die Täterin musste voller Hass auf das Opfer gewesen sein. Anders war diese sinnlose Brutalität in meinen Augen nicht zu erklären ...

Das furchterregende Gebrüll riss Lykke aus der Meditation. Langsam hob sie die Lider und blickte in die schwelende Glut, aus der betörende Dämpfe stiegen. Derlei Geräusche waren Lykke viel zu sehr vertraut, als dass sie sich davon hätte aus der Ruhe bringen lassen. Sie hatte selbst schon auf diese Weise gebrüllt. Immer dann, wenn sie sich in einen stattlichen Braunbären verwandelte, denn sie war eine Berserkerin.
Seit dem Tod ihrer Mutter sogar noch mehr, nämlich Schamanin und Anführerin der Bärenhäuter. Und als solche musste sie wenigstens nach der Ursache für den Aufruhr forschen ...

Die Totengötttin schaute auf den verkrümmt daliegenden Mann zu ihren Füßen, der soeben aus dem Fenster zwei Stockwerke über ihr auf das harte Pflaster des Hofs gestürzt war. Nicht freiwillig. Er war durch die geschlossene Scheibe gedrückt worden. Und das von genau jener Kreatur, wegen der Hel überhaupt nach Denver gekommen war: einem Werwolf mit ledrigen Schwingen, die an die Flügel eines Drachen erinnerten ...