Gespenster-Krimi 166

Eintragung aus einer alten Chronik der Ortschaft Wutterholme, Indiana, USA:

Gehst du nachts über den Maresfield Hill, sei ganz still! Sei ganz still!
Denn wenn sie dich sehen, wird’s dir übel ergehen.
Hörst du sie trappeln und zappeln und rappeln?
Die Hexen, die Brut aus der Unterwelt, die treiben´s dort oben, wie´s ihnen gefällt.
Sie drehen sich widdershins johlend im Tanz und küssen den Ziegenbock unter den Schwanz.
Sie schleifen das Messer, es schneid´t schon viel besser,
Sie blecken die Zähne, sie dürsten nach Blut.
Das schmeckt gut! Das schmeckt gut!

Aus der Pfarrchronik von Fairworth, England, im Jahre 1872

Heute war im Dorf ein großes Geschrei und Zusammenlaufen von Leuten ob der Missetaten zweier Kinder, genannt Adele und Vincent Trowman, 12 und 10 Jahre alt. Diese waren seit jeher verhasst, da sie ohne Vater waren, nicht getauft und weder zur Schule noch zur Arbeit willig, sondern nur zu allerlei Bosheiten, Niedertracht und Verbrechen. Sie überfielen in wüsten Verkleidungen aus schmutzigen Säcken vermummt die Dorfkinder an einsamen Stellen, wo sie dieselben schlugen, kratzten, schnitten und bissen, und nunmehr ist noch Schlimmeres ans Licht gekommen - dass Vincent nämlich, mit Beihilfe seiner Schwester, an diesen Kindern allerlei gräuliche Unzucht verübt hat, wovon die Opfer nichts zu sagen wagten.
Darob riefen viele Leute, man sollte die beiden samt ihrer Mutter ohne lange Justiz aus der Welt schaffen, denn ihr Verhalten beweise nur, was man schon lange munkelte - dass sie gar keine richtigen Kinder seien, sondern Skeeritts, wie man die Gnome in der Tiefe von Aberton Hill und ihre halbmenschlichen Bastarde nennt.

Der alte Mann irrte in Pantoffeln und Schlafrock durch sein prächtiges, aber völlig verlassenes Haus. Immer wieder trank er aus der Flasche, die er in der zitternden Hand hielt, aber der hochprozentige Alkohol half nicht mehr, machte alles nur schlimmer, denn in seinen Alkoholdelirien sah er SIE leibhaftig vor sich.
Überall in der Villa Muscat brannten die Lampen, obwohl er längst wusste, dass sie ihm keinen Schutz boten. Was ihn bedrohte, war eine Kreatur der Finsternis, aber das Licht würde sie nicht abhalten. Die Lichtleitungen verliefen ja in den Wänden; SIE würden keine Mühe haben, sie zu zerstören. SIE hatten nur damit gewartet, um ihn zu quälen, aber heute Nacht würden sie ihm den Tod bringen. Und es war kein gnädiger Tod, der ihn erwartete!

Ihre seelenvollen blauen Augen waren angsterfüllt, als ihr der Keuschheitsgürtel um den Schambereich geschnallt wurde. Die hübsche Frau mit den blonden Locken war heute der Mittelpunkt einer spiritistischen Beschwörung im Kristalltempel am Stadtrand von London. Unter dem lieblichen Gesang der Anbetung wurde sie in einem Brautkleid zu einem Himmelbett geführt. So lange hatte sie auf diesen Moment gewartet, aber jetzt fühlte sie sich, als würde sie lebendig begraben. Ein durchsichtiger Dämon ließ sich auf ihr nieder, stach seinen Rüssel durch ihr Fleisch und hinterließ etwas Unheilvolles in ihrem Unterleib.

Adele Wraxholm lag, von Lilien und weißen Rosen, umrahmt auf ihrem Totenbett, so makellos schön wie eine Wachspuppe. Kein mühseliges, langes Leben hatte seine Spuren in ihr hinterlassen, keine Krankheit hatte ihren Körper vor dem Tode verwüstet.
Mit knapp sechzehn Jahren war sie urplötzlich gestorben. Infolge eines unerkannten Herzfehlers, sagten ihre Eltern. Durch eigene Schuld, behauptete das Gemunkel unter den Dienstboten und Nachbarn. Ungeduldig, reizbar, zu einem Jähzorn neigend, der in seinen Ausbrüchen weder Maß noch Ziel kannte, hatte sie sich in ihrem Zorn über einen kleinen Verdruss in solch eine Erregung hineingesteigert, dass sie unversehens tot zusammengebrochen war.
Es war an ihrem Totenbett, als Reverend Arthur Rowland zum ersten Mal beobachtete, wie ein deutlich sichtbarer schwarzer Schatten aus dem Leichnam stieg und mit einem gellenden Pfeifen durch das geöffnete Fenster hinausfuhr. Als der Pfarrer zum Fenster stürzte, sah er gerade noch etwas wie eine rot glühende Schlange durch den Garten verschwinden ...

Vom grausigen Untergang des Dorfes Milticke erfuhr die Außenwelt lange nichts. Die kleine Ortschaft im einstigen Siebenbürgen, das später Transsylvanien hieß, lag so versteckt im Schatten der Karpatenberge, dass kaum ein Außenstehender vorbeikam. Und die wenigen Überlebenden der Seuche schwiegen aus Angst, man könnte sie für infiziert halten und wie tollwütige Hunde erschießen.
Erst Jahre später entdeckte ein kaiserlicher Postreiter die verlassenen Häuser des Dorfes, zwischen denen immer noch die Skelette von Mensch und Vieh lagen, wo sie in ihrer Todesnot hingefallen waren. Das Schloss der Gräfin Alma von Cressida, das einst auf das Dorf hinabgeblickt hatte, war niedergebrannt worden, die Gräfin verschwunden, ob lebendig oder tot, wusste niemand.
Schließlich zeichnete einer der Überlebenden im fernen England für seine Familie auf, was sich damals während der ›Hundstage‹ im Hochsommer 1634 zugetragen hatte, als eine schwelende Hitze die Pflanzen verdorren ließ und alles Lebendige nach Schatten und Wasser lechzte.

"Du bist drauf und dran, etwas sehr Böses zu tun, Iain Dhub, aber besser böse und reich als fromm und jedermanns Stiefelknecht!" Der greise Baron Cornelis de Rochay lachte, zog die Schublade einer Rokoko-Kommode auf und entnahm ihr eine Maske aus rotem Samt, die er dem Jüngling reichte. "Zieh sie an und nimm sie unter keinen Umständen ab. Vergiss den alten Spruch nicht: Wer mit dem Teufel speisen will, muss einen langen Löffel haben." Während er redete, wählte er für sich selbst eine ähnliche Maske. "Iain Dhub, von deinem Mut und deiner Härte allein hängt es ab, ob du mein Erbe und Nachfolger wirst. Mach keine Fehler - du würdest teuer dafür bezahlen!"

Die steinerne Tafel mit dem Bannspruch, der böse Geister fernhielt, hing seit Jahrzehnten an der zugemauerten Tür der Schlosskapelle von Old Tower House. Im Lauf der Zeit war die Schrift fast unleserlich geworden, weil Moose und Flechten den Stein überzogen. Vor allem aber waren die eisernen Klammern verrostet, die die Tafel an der Mauer fixierten.
Dann, an einem Herbsttag, brauste ein gewaltiges Unwetter über die Ruine hinweg. Der Sturm zerrte das filzige Geflecht aus Waldreben, Efeu und Mauerkatze fort, und auch die Tafel mit ihrem Bannspruch fiel zu Boden und zerbrach.
Der Weg für die im Wassergraben lauernde Hydra war frei, und sie und all die grausamen Gestalten, die ihr folgten, schlichen auf die Irrenanstalt Sitwell Park und ihre ahnungslosen Bewohner zu ...

London im viktorianischen Zeitalter: Leander Sarrazin trägt ein dunkles Erbe in sich - einen Tropfen des Blutes von Lord Murgatroyd, einem grausamen Hexenmeister, dessen untoter Geist nicht nur nach Rache strebt, sondern auch in die Welt der Lebenden zurückkehren will. Gejagt von schrecklichen Erscheinungen und heimgesucht von finsteren Träumen, die ihn mehr und mehr zermürben, versucht Leander, sich von diesem unheiligen Bann zu befreien, bevor seine Seele für immer verloren ist und der grausame Lord Murgatroyd seinen Körper und Geist ganz übernimmt. Dafür aber muss sich Leander in das verfluchte Herrenhaus der Murgatroyds begeben - und dort stößt er auf weitere böse Geister!

St. Frideswida in Sussex, im Jahr 1650

Thaddäus Johnson, feuriger Prediger der englischen Staatskirche in St. Frideswida, hatte allen Grund, mit sich zufrieden zu sein. Mutiger als seine Vorgänger, hatte er energisch durchgegriffen gegen den üblen alten Kult, bei dem in Pelzen und Tiermasken vermummte Männer um den steinzeitlichen Tumulus auf dem Kings Hill herumtanzten und gräuliche Opfer darbrachten. Einen nach dem anderen hatte er sie zu sich gerufen und sie vor die Wahl gestellt: Entweder sie beendeten ihr lästerliches, blutiges Treiben, oder er würde sie öffentlich exkommunizieren und zu Teufelsdienern erklären. Die Familie Salton - die Hauptschuldigen - war angesichts dieser Drohung in die Knie gegangen und hatte abgeschworen. Damit waren Thaddäus zufrieden und auch die Saltons, die eine harte Kirchenstrafe zu Aussätzigen im eigenen Dorf gemacht hätte. Unzufrieden war allein jener jahrtausendealte Schamanenkönig, den man den Knochenfürst nannte - er, der so lange die Verehrung seiner Anhänger genossen hatte und nun plötzlich darauf verzichten musste.