Castor Pollux 3. Staffel

Römisches Reich, 64 n. Chr.
Zwischen unserer und der Welt der Finsteren hat sich ein Riss aufgetan. Immer wieder kommt es zu Angriffen albtraumhafter Kreaturen. Der ehemalige Legionär und Gladiator Castor Pollux ist der Einzige, der die Wesen aus dem Reich des Schreckens aufhalten kann. Seine mächtigste Waffe ist ein Schwert, das vom Kriegsgott Mars persönlich geschmiedet wurde. Im Dienste Kaiser Neros stellt er sich gemeinsam mit seinem griechischen Freund Kimon den Attacken der Dämonen entgegen. Denn das ist seine Aufgabe, die er von seinem verschollenen Vater Aurel geerbt hat.
Castor Pollux ist der Bezwinger der Finsteren!

In der Welt der Finsteren herrscht Chaos. Feinde werden zu Verbündeten und Verbündete zu Feinden. Pakte werden geschlossen, um wieder gelöst zu werden. Es gibt nur Zweckbündnisse, keine langfristigen Abkommen, keine Freundschaften. Und was heute noch gilt, kann bereits morgen Vergangenheit sein.
Niemand wusste das besser als er. Jener, der ihn in dieses Gefängnis gesperrt hatte, war einst sein Verbündeter gewesen. Er hatte vergessen, wie lange er nun schon hier unten hauste. Zeit hatte keine Bedeutung für ihn. Sie floss dahin, Jahrhundert um Jahrhundert, während er geduldig wartete.
Er wusste, dass es eines Tages so weit sein würde. Jemand würde kommen, um ihn zu befreien.

Siebenhundert Jahre waren vergangen. Endlich würde er seinem Gefängnis entrinnen können, einer kargen, öden und dunklen Welt zwischen den Dimensionen. Er hatte einen der Obersten der Finsteren erzürnt, und die Verbannung war seine Strafe gewesen. Nun konnte er sich bewähren, und er wusste auch schon, wie. Er würde unter den Menschen wüten, Tod und Verderben verbreiten, und seine Taten würden ihm Ruhm und Ehre einbringen.
Doch er war schwach geworden, die Gefangenschaft hatte ihn ausgelaugt. Das uralte Ritual der sieben Diener würde ihm neue Stärke verleihen, nur war er in seinem Zustand nicht dazu in der Lage, es selbst durchzuführen. Deshalb hatte ihm ein alter Verbündeter eine Helferin gesandt, die sich als außerordentlich fähig erwiesen hatte. Die Vorbereitungen waren beinahe abgeschlossen.
Er war Colso, der Feuerdämon, und er würde zurückkehren ...

Sie war müde. So unendlich müde. Es kam ihr wie Jahre vor, dass sie auf der Flucht war, dabei waren seit den Ereignissen in Germanien erst wenige Monate vergangen. Sie war von Versteck zu Versteck gehetzt, da es ihren Verfolger immer wieder gelang, sie aufzustöbern. Zwar war sie stark genug, um Einzelne von ihnen zu vernichten, doch einer solchen Überzahl hatte sie nichts entgegenzusetzen ...
Nachdem sie Castor Pollux bei seinem Kampf gegen die Meerjungfrau Borania geholfen hatte, hätten die Jägerinnen sie beinahe erwischt. Eine fingerlange Narbe an ihrem rechten Oberarm zeugte davon, wie knapp sie dem Tod entgangen war.
Nun jedoch gab es vielleicht Hoffnung für sie. Ein Ruf hatte sie ereilt. Ein Ruf, der sie zu einer sicheren Zuflucht leitete, wo sie sich ausruhen und neue Kräfte sammeln konnte.
Doch noch war sie nicht am Ziel ...

Als Milli Peaches beschloss, in dem idyllischen irischen Küstenstädtchen Dunquin ihren Urlaub zu verbringen, konnte sie nicht ahnen, dass ein mysteriöser alter Mann ihre Reise von Grund auf verändern würde.
Seine bloße Anwesenheit sorgte für Unruhe im Dorf, und die Bewohner bemühten sich verzweifelt, seine Existenz zu vertuschen. Doch als Milli mehr über ihn herausfinden wollte, wurde sie entführt und auf eine abgelegene, geheimnisvolle Insel gebracht.
In den Fängen einer mysteriösen Kolonie musste Milli sich dem grausamen Schicksal der Inselbewohner stellen, die sich auf einer Mission des Schreckens befanden, denn sie waren
zum Sterben geboren ...

Der Kerl im roten Hemd hatte keine Chance gegen ihn. Niemals. Zum Teufel, selbst mit einem gebrochenen Finger hätte Lane schneller gezogen als dieser Bursche. Seine jahrelange Erfahrung sagte ihm, dass Rothemd ein großes Mundwerk haben mochte, sich aber wahrscheinlich langsamer bewegte als ein bockiger Maulesel.
Meistens konnte er seinen Gegnern ansehen, ob sie etwas draufhatten oder eben nicht. Rothemds Lider hatten geflattert, und auf seiner Stirn hatten Schweißperlen geglänzt. Die typischen Anzeichen dafür, dass er zur zweiten Sorte gehörte.
Lane hatte schon viele wie ihn unter die Erde gebracht. Es wäre ihm ein Leichtes gewesen, Rothemd einfach niederzuschießen, doch er hatte es nicht getan. Wegen Charlotte.

"Du machst einen nachdenklichen Eindruck heute Abend", sagte Ambrose Dyke und reichte Carson Delando die Whiskyflasche.
"Ich habe nur noch einmal über unseren Plan für morgen nachgedacht", erwiderte Delando und nahm einen kräftigen Schluck. Warm rann der Schnaps seine Kehle herunter.
Ambrose zwinkerte ihm zu. "Keine Sorge, Boss, es wird alles glattlaufen. Wie immer."
"Schätze, du hast recht."
Delandos Blick glitt über die fünf Outlaws, deren Anführer er war. Das Lagerfeuer warf zuckende Schatten auf ihre Gesichter. Ihre Stimmung war ausgelassen, denn sie erwarteten reiche Beute.
Er allein wusste, dass es morgen nicht wie immer laufen würde.

Viele Jahrhunderte hatte sie geschlafen. Nun war sie erwacht, doch um sie herum war nichts als Dunkelheit. Ihr Körper schien völlig taub zu sein, sie fühlte nichts und war wie gelähmt. Dann wurde ihr bewusst, dass sie unter der Erde lag. Ihr Fleisch war verbrannt, nur die Knochen waren übrig - und ihr Geist. Doch die Befreiung war nahe, sie konnte es deutlich spüren. Sie brauchte Blut, und sie würde es bekommen ...

Zamorra hat es schon immer geahnt: Das Kellerlabyrinth unter dem Château Montagne birgt jahrhundertealte Geheimnisse. Und die sollte man besser ruhen lassen - es sei denn, sie kommen von selbst ans Tageslicht gekrochen ...
-Tief unten stoßen drei Arbeiter auf ein gefangen gehaltenes Mädchen.
-Was passiert, wenn ein Horror-Autor mit seinen eigenen Ängsten konfrontiert wird?
-Woher kommt der Junge, der plötzlich im Kellerlabyrinth des Châteaus auftaucht?
-Das ist nicht tot, was ewig liegt - erst wenn ein Witz das Dunkle Herz besiegt! Wetten?
-Und selbst eine kleine Klettertour kann ganz schnell zum Verhängnis werden.

Der Dämon war uralt, und seine Stunde war gekommen. In Millionen von Jahren hatte er mit seinen Feinden unzählige Kämpfe ausgetragen, nur um ihnen am Ende doch zu unterliegen. Schwer verwundet hatte er sich auf die Erde zurückgezogen.
Nun lag er im feuchten Dunkel einer Höhle, von nichts als Felsen und tiefster Schwärze umgeben. Er fühlte sich schwach und müde. Von fern hörte er das Rauschen der Wellen, die sich unablässig an den Klippen brachen. Mit einem letzten Seufzer schloss er seine faltigen Lider. Und starb.