Abendrot

Berlin, Juli 2031. Die Linden blühen, es hat vierunddreißig Grad, und Kornelia Vogel hat zum ersten Mal seit zwei Jahren Urlaub. Um fünf Uhr zwölf meldet KASSANDRA ein Korruptionsrisiko von 91 Prozent. Um fünf Uhr dreißig ist der Durchsuchungsbeschluss unterschrieben. Um sechs steht die Interne Ermittlung in ihrer Wohnung in Pankow, und Kornelia Vogel öffnet barfuß, im Morgenmantel, mit einer Tasse Kaffee in der Hand. Hinter einer Fliese in ihrem frisch renovierten Bad liegen dreihundertachtzigtausend Euro, ein USB-Stick mit Auszügen aus KASSANDRA und ein Notizbuch in Kurzschrift. In ihrer Handschrift. Das Dumme ist nur: Kornelia Vogel kann seit Oktober genau dreiundzwanzig Kurzschriftzeichen. Und die Fliesen hat nicht sie bestellt, sondern die neue Hausverwaltung. Kornelia Vogel ist suspendiert, das K-3 hat einen neuen Chef mit einer Monstera, die nie geblüht hat, und mit ihr reden darf eigentlich niemand. Klaus bringt trotzdem Brezeln vorbei, Ernst trägt Rosis Schürze mit den weißen Punkten, Mila entdeckt unter dem Mikroskop einen Kleber, den es seit tausend Jahren gibt, und Rosi Bohm sagt am Telefon aus Rosenheim, sie habe zwölf Zeilen ohne einen einzigen Fehler in vierzig Jahren nur bei einer Sorte Menschen gesehen. Und Hanno fährt nach Bremen, zu einer Tür, die er vor siebzehn Jahren eingetreten hat. Der sechste Fall für das K-3: spannend, warmherzig und urkomisch, ein Krimi über Beweise, die zu perfekt sind, über eine Pelargonie, die einiges aushält, und über die Frage, was man einer Maschine entgegensetzt, die keinen Fehler macht.

Berlin, April 2031. Der Frühling kommt über Nacht, auf dem Hof fliegt die erste Biene, und Ernst Bohm findet in den Todesanzeigen einen Namen, den er kennt: Dr. Hartmut Pries, BSI, Mitglied jener Kommission, deren Liste Rosi im September entziffert hat. Einer der beiden, die nichts genommen haben. Plötzlich und unerwartet, neunundfünfzig. Ein Routineeingriff an der Galle, eine Nachblutung in der Nacht, eine bekannte Komplikation. Niemand hätte es verhindern können, sagen die Ärzte. Doch Pries hat vor der Operation einen Brief an Jochen Ritter eingeworfen: Seine Krankenkasse habe angerufen, im System stehe ein anderes Gewicht. Und Rechtsmediziner Kemal Aydın wiegt nach: achtundsechzig Kilo. Das Heparin in seinem Blut reicht für einen Mann mit hundertzwölf. Nicht falsch gerechnet, sagt Kemal. Richtig gerechnet. Für einen anderen Menschen. Das neue Dosiersystem der Kliniken heißt MEDIDOSE, und es rechnet nachts allein. Am fünfzehnten April soll Rosi Bohm in der Charité eine neue Hüfte bekommen. Mit einem neuen System für die Medikamente. Während Klaus mit einem zwei Nummern zu kleinen Fahrradhelm durchs Haus läuft, Hanno in einer Notaufnahme eine Hüfte vortäuscht, die ihm nicht wehtut, und Mila nachts im Pausenraum einer Kardiologie erfährt, was eine Pumpe macht, wenn keiner hinsieht, läuft für das K-3 die Uhr. Und diesmal geht es nicht um einen Fremden. Der fünfte Fall für das K-3: spannend, warmherzig und urkomisch, ein Krimi über eine Maschine, die Dosen berechnet, über eine weiße Tasse, die nicht kaputtgeht, und über die Frage, wem man sein Leben anvertraut, wenn man in Narkose liegt.

Berlin, September 2030. Der Sommer ist vorbei, der Passat fährt wieder, die Scheinwerfer mit Klebeband befestigt. Und im Radio meldet man, fast beiläufig, den Tod eines Ministerialrats: Dr. Ulf Breitscheid, aufgefunden in seiner Datsche am Liepnitzsee. Suizid. Hinweise auf Fremdverschulden: keine. KASSANDRA hat es kommen sehen. Ihr Gesundheitsmodul hatte Breitscheids Suizidrisiko seit Wochen steigen lassen, Stufe um Stufe, immer dienstags, immer um drei Uhr siebenundvierzig. Genau wie bei Dr. Halbach. Genau wie bei Dr. Korte. Drei Tote in einem Sommer, drei saubere Kurven, drei geschlossene Akten. Die Maschine hat es ja gesehen. Warum sollte man noch fragen? Weil am Dienstag ein Brief im grünen Blechkasten neben der Kellertür liegt, abgestempelt in Wandlitz, am Abend vor Breitscheids Tod. Adressiert an den Mann mit der Schreibmaschine. Und weil Rosi Bohm aus Rosenheim angereist ist, mit sechs Leberkäs im Koffer und siebenunddreißig Jahren Kurzschrift im Kopf, und in Paula Brenners Notizbüchern eine Liste entziffert: sechs Namen, eine Kommission, vier kleine Quadrate. Ein Name auf dieser Liste lebt noch. Prof. Dr. Irmgard Voss, Dahlem. Und ihre Kurve hat gerade zu steigen begonnen. Während Mila im Sand einer Fußmatte Heidekraut findet, Jonas lernt, was drei Sekunden bedeuten können, und eine Postkarte ohne Absender Klaus zu einem Treffen bittet, auf das er zwei Jahre gewartet hat, muss das K-3 einen Menschen verstecken, und zwar so, dass es nirgends einen einzigen Eintrag gibt. Nicht im System. Nicht auf Papier. Nirgends. Der dritte Fall für das K-3: spannend, warmherzig und urkomisch, ein Krimi über eine Maschine, die weiß, wann wir aufgeben, über Bienen, Heide und Kurzschrift, und über die Frage, wer eigentlich die Fäden zieht.