Eric Wolfe

»Haben die Herren gewählt?« Die weiche Stimme ließ John Sinclair zusammenzucken. Der Mann, der neben seinem Tisch stand, als wäre er plötzlich aus dem Boden gewachsen, trug ein Zahnpastalächeln unter einem Bleistiftschnurrbart und ein weißes Tuch über dem abgewinkelten linken Arm. Seine pomadisierten Haare, der schwarze Anzug, das weiße Hemd und die dunkle Krawatte schrien so laut »Klischee!«, dass er sich wunderte, dass niemand außer ihm es hörte.»Gewählt?« John Sinclair...